La poesía anda por la calle

A veces pasa que tienes un día así. Así, ni bueno ni malo, así ni alto ni bajo. Y no sabes como salir de así, y así, se convierte en un cemento gris que se va solidificando con el sol hasta llegar así a la luna. 

Entonces, algo pasa. Algo que te levanta el alma para recordarte que estás viva. Un poema. Y ahora que has descubierto la solución, buscas otros poemas pero “así” no funciona así. Y entonces escribes tu proprio poema y te acuerdas de todos los poemas que escuchas al día en Sicilia, de todas las palabras que crean versos en el aire sin que se den cuenta. 

“Ciao, ciao, tante cose”, dice un señor despidiéndose. Porque en una despedida no caben los “buen provecho, buen día, que seas feliz, que te vaya bien con el trabajo…” y entonces los mete todos en una cajita y te los regala todos juntos en un instante.

“A sistemare le scarpe sto andando che sono tutte rotte dall’anno scorso e sempre mi scordo”, responde un señor al saludo de su amigo. Porque aunque no existiera la pregunta, se ha visto en la obligación de recitarle este poema improvisado que le ha salido de dentro sin pensar.

“Qua sono”, dice una chica que habla por teléfono para decirle a su amiga que está “aquí” no que “está”. En Sicilia el verbo, la acción, lo que pasa va al final porque lo importante en realidad, es la guarnición, las especias, el tipo de plato pero no la pasta en sí. 

“La poesía es algo que anda por las calles. Que se mueve, que pasa a nuestro lado. Todas las cosas tienen su misterio, y la poesía es el misterio que tienen todas las cosas” Federico García Lorca. 1936.

“Diglielo tu, diglielo” o “vieni qua, vieni”, para cerrar la poesía del todo es necesario repetir el inicio y de este modo, crear una ola de sonidos que te llega mucho mejor al alma que un simple “diglielo tu” o “vieni qua”.

A veces pasa que tienes un día así, a veces. 

La poesia cammina per strada

A volte capita di avere un giorno così. Così, né buono né cattivo. Così, né alto né basso. E non sai come uscire di così, e così diventa un cemento grigio che si va solidificando col sole fino ad arrivare alla luna. 

E capita qualcosa. Qualcosa che ti alza l’anima per ricordarti che sei viva. Un poema. E ora che hai scoperto la soluzione, cerchi altri poemi ma “così” non funziona così. Allora ti metti a scrivere e ti ricordi di tutti quei poemi che senti ogni giorno per le strade della Sicilia, di tutte le parole che creano versi nell’aria senza neanche accorgersene.

“Ciao, ciao, tante cose”, dice un signore che se ne va. Perché in un saluto non entrano gli “buon appetito, buona giornata, buon lavoro, buona vita…” e quindi li mette tutti in una scatoletta e te li regala tutti insieme in un istante, “tante cose”…

“A sistemare le scarpe sto andando, che sono tutte rotte dall’anno scorso e sempre mi scordo”, risponde un signore al “ciao” di un suo amico. Perché anche se non c’era la domanda, lui si è sentito in obbligo di recitare questo poema improvvisato che gli è venuto da dentro in un attimo, senza pensare.  

“Qua sono”, dice una ragazza che parla al telefono per dirle alla sua amica che è “qua” non che “è”. In Sicilia il verbo, l’azione, quello che accade va sempre alla fine perché in realtà quello importante è il contorno, il modo di spadellare, il piatto che usi ma non la pasta in se stessa. 

“La poesia è qualcosa che cammina per strada. Che si muove, che passa accanto a noi. Tutte le cose hanno il suo mistero e la poesia è il mistero di tutte le cose”.  Federico García Lorca. 1936.

“Diglielo tu, diglielo” o “vieni qua, vieni”, per chiudere la poesia del tutto c’è bisogno di ripetere l’inizio e in questo modo, creare un’onda di suoni che ti arriva meglio all’anima di un semplice “diglielo tu” o “vieni qua”. 

A volte capita di avere un giorno così, a volte. 

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